Мои руки в декабре
Стынут,
Лёд не тает на щеках
Нежных,
Запоздалым снеговым
Клином
Улетает оптимизм
Прежний.
Я иду по голубой
Кромке,
Подступил комок зимы
К горлу,
В глубине реки звенит
Тонко
Не моих высот хрусталь
Горный.
Полынья блестит зрачком
Звёздным,
И вода зовёт ночным
Плюшем,
А бессильным приговор
Роздан
Серебристою волной
Стужи.