Как прекрасна бумага до первой строки –
Белая - белая, белее белька!
И прекрасна первая и даже вторая строка.
Но вот уже сразу не две, а четыре -
Нет - пять!
И тянутся строки как пленные негры,
Пока успеваешь хоть что-нибудь осознать:
Дома осознать и овраги меж ними
И пропасть между собою и миром
И мир, ту частицу в себе,
Что ещё не стала строкой,
Но мир-невоспето прекрасный.
Нет - тот, что УЖЕ не воспет !
И тянется мир, как резиновый жгут,
Дотоле далёко, где кофе ещё
Не взращен, не собран, не смолот, не сварен,
Не выпит - и вновь не согрет.
1989