Меня бегут, мол, дел невпроворот,
ведь на исходе самый первый год
из нового витка тысячелетья,
естественно, же нового столетья.
Итоги года делают погоду,
а я пишу стихи себе в угоду.
Пью жадно замороженную воду,
за то, что ты вернул мою свободу.
Я понимаю, завтра будет хуже.
Ноябрь студит на асфальте лужи,
я равнодушна к холоду и зною,
дождём холодным жар лица омою.
И пусть снежинки первые кружатся,
на землю белым облаком ложатся,
укроют всё, что я забыть мечтаю,
снежинка я, и долго не растаю.