Твой взгляд пытливый, бритвой исподлобья
на бледное, помятое лицо,
и сказки нет, лишь серые надгробья
ушедших чувств - под самое крыльцо.
Теперь свои глаза ты будешь прятать,
спеша уйти, ссылаясь на дела,
жену себе не скоро будешь сватать,
её вчера лишь мама родила.
Ещё лет двадцать, по утрам утраты,
затем к венцу девчонку поведёшь
и будешь есть домашние салаты,
потомства ожидать и слушать дождь.
С бессонницею бывшие подружки,
придут, когда устанешь от проблем,
секрет твой сохранят твои подушки,
«виагра» приукрасит плен колен.
Ещё лет десять, и однажды утром,
свой взгляд пытливый бросишь исподлобья,
сияла ж кожа чистым перламутром?
Вновь сказки нет, лишь серые надгробья…