Белилами крыты скупые подрамники луж,
В них все отразилось пейзажными снимками взгляда...
Бреду меж холстов я - и псевдохудожник, и муж...
И рушится небо бесцветием, как водопадом...
А следом вставляют в подрамники эти стекло,-
Оно полирует под лед все шершавые теплышки красок...
И катится что-то "похожее на..." под уклон...
И скалится из-под стекла пресс-папье обездушенных масок...
И пальцами струны зажмут,- их страданье смирят кандалами,
И скажут, что это - уют, искусство и жизнь перед нами...
А я разбиваю стекло, подрамник окрасив в калину,
И белому цвету назло в тон радуге крашу картину...
И пусть говорят, что дурак,- что это давно не ново,-
Последний истрачу пятак на краски, даю вам слово...