>>>>>>>>>>>>> А.С.
Когда планета постареет
Примерно на полсотни лет,
С внучонком выйдет на аллею
Гулять по парку старый дед,
И, добиваясь интереса,
Он скажет голосом глухим:
"Меня любила поэтесса
И посвящала мне стихи...
Да что ж вы все всегда смеетесь!..
Да разве дед способен врать?!
Вот сборник в черном переплете,
Страница двести двадцать пять,
Вот тут мои инициалы!
Да аккуратней, не порви!
Смотри, она мне посвящала
Здесь строки страсти и любви...
О, как она меня любила!
Внучок, ты если б только знал -
Она меня боготворила!" -
"Что ж ты ее не удержал?" -
"Внучок... Такую - не удержишь,
Она - как легкий ветерок..." -
"А ты ее любил?" - "Наверно.
Насколько смел... насколько мог...
Она была чужой и странной,
Хотя добра, нежна, мила...
И непонятной... и желанной..." -
"А что она в тебе нашла?"
***
Мой мальчик! Дедушка не знает
(Склероз, маразм, нагрузка лет),
За что сонеты посвящают,
За что он рифмами воспет -
Он просто был любим. Признаться,
Твой дед серьезно тормозил -
Мне так хотелось целоваться,
А он... стихи мои хвалил,
Но очень сильно удивлялся,
Что с ним я холодна, как лед
(А я до чертиков боялась,
Что он навязчивой сочтет...)
Потом... он был не мной приручен,
И в том меняться не готов,
И все же, мальчик, он был лучшим
В почетном списке муз-самцов,
А потому - пускай гордится,
Что был записан на скрижаль
Пером одной влюбленной птицы.
Ему приятно. Мне не жаль.