Над любовью зависла точка,
всё мечты, всё мираж…
«Я - старинный витраж»,
на бумагу скользнула строчка.
Ночью чёрный и серебристый,
но цветной ясным днём.
Я пылаю огнём,
я хрустальный витраж ребристый.
На закате лучами солнце
вспыхнет в стёклах и вот,
как такой поворот?
Я – витраж на чужом оконце.
Виснет кляксой чёрная точка,
вот сейчас напрягусь,
фейерверком взорвусь!
Как весною зрелая почка.
И осколки взлетят сверкая,
сея радужный звон,
это смех, а не стон…
Не хрустальная я - живая.