Что делать, милый, нас штормит:
По Рихтеру – двенадцать баллов!
Сгорит живьем метеорит –
Об стратосферу идеалы.
И я, понятно, дорожу –
Слой принципов – вторая кожа.
Пусть я от гнева вся дрожу
И брачное пустует ложе…
…Лишь уступлю, когда поймешь,
Как глупо брать свое наскоком.
Не все на свете мерит грош
И «зуб неймет, хоть жаждет око»!