Нет женщины прекрасней никого,
и никого свирепей нет на свете.
Ведь в мир она приходит для того,
чтоб иногда хоть появлялись дети.
Она святая и сосуд греха,
она и ведьма, и мечта поэта.
То женщина надменна и суха,
то мягче воска и белее света.
То речь её - журчанье ручейка,
то визг её - зашкалит ультразвуком.
То щедрости полна её рука,
то отрывает вдруг чужую руку.
Не женщина она порой, а сталь,
не уступая никому ни пяди.
А то податлива как вязанная шаль,
как золотые шелковые пряди.
Она аккумулятор, проводник,
источник силы и страданий тоже,
и слово её тверже, чем гранит,
когда она не хочет и не может.