Я умерла, а ты живой,
и о моей не знаешь смерти, –
так ничего не ждут в конверте,
чужой надписанном рукой.
Никто не плакал обо мне.
А дождь в твоё окно и крышу
стучал, – но ты его не слышал
в своём полубредовом сне.
Лишь ветер, мой последний друг,
рыдал в ночи, листвой бросаясь, –
он знал, что завтра, улыбаясь,
сломив смертельную усталость,
я выйду на привычный круг.