Напрасны помыслы творителя, увы,
Застыли краски, полотно бледнеет.
Калейдоскопом прошлого черты
Скользят по памяти и кисть в руке немеет.
Все дьявольский, больной самаообман,
Как звуки дребезжащего оркестра
И рвутся струны, и художник пьян.
Мотив потерян, новому нет места.