* * *
Черный силуэт в окне,
черный страж,
он напоминает мне,
что пейзаж -
лишь осколок бытия,
он не цел,
он лишь то, что вижу я
в свой прицел.
Черный, черный силуэт,
черный ствол…
Взгляд проходит, как ланцет,
в узкий створ
век и, сузившись хитро
(зол, бывал),
вырезает из приро-
ды овал.
Черный ствол не дуло, а
за окном
клен, качающий ветра.
Но о нем
я не знаю ничего:
я лежу
и, как в песне, на него
не гляжу.
Мне не виден плеч размах,
красный чуб -
лишь коры шершавой тьма.
Я молчу,
потому что нету слов -
только тишь,
потому что мир лилов,
выше крыш
звезд роится мошкара,
но она
не видна мне в тесной ра-
ме окна.