В багровые часы заката
К перу потянется рука.
Забудешь ты про всё, что свято
О том, что смерть недалека.
Лист, скованный призванья сетью,
Спеша, упрямая строка
Пронзит стрелой иль ляжет плетью
На непокорные бока.
Бумага стерпит натиск ярый
Остервеневшего пера.
Оно несет с собой пожары
И крики с жаркого костра.
Минуты смеряют столетья
И может только на заре,
Мысль отвердеет незаметно,
Как мошка в древнем янтаре.