Прости безликого поэта,
О Муза бедная моя!
Ты ждешь меня, а я все где-то
Ищу похожих на тебя.
И снова обхожу кругами
Лежащее у самых ног.
Пустыней круг, и круг снегами,
И круг чрез бешеный поток.
А ты все ждешь, кротка и свята,
Что я вот-вот найдусь, вот-вот.
А ты все ждешь, легка, крылата,
За часом час, за годом год.