Наверное, остались в стороне
Когда-то приближенные картины:
На голой обескровленной стене
Висят копилки выспренной рутины.
Глядят в ничто холодные глаза,
Расставив непрощающие сети
Всему, что окропила боль-слеза
И вынесла на гладь широкой степи.
Косые тени вилок и ножей
Звенят стальною синью о тарелки.
А ружья вечно бодрых сторожей
Висят — на циферблате точно стрелки.
Развешены холсты на небесах,
Причудливые горы закрывают,
О памяти и сорванных цветах
Какой-то стороной напоминают.
Когда же опостылет сонный рай,
Срываются мазки, штрихи и ноты,
Впиваются в другой у рамы край,
Чтоб снова вспомнить вкус сырой работы.
И чувствует приписанный удел,
Готовый опрокинуться, — поверить
В палитру, что осталась не у дел,
Ведь надо было ткань стенам доверить.
Из долгих и давно забытых лет
Бросаются порою и живые
Декабрьские снега в скупой портрет,
А может, в море — улицы кривые.