когда неспешною текстовкой ты дойдешь до края
поля
бледного блокнота, ты поймешь,
что скроллинги граничат устремленностью своей
с безумием,
как на качелях: взлетая вниз и падая наверх.
отчаянно листая вымученный стиш, нечаянно подумаешь о том,
как долго пальцы автора, потея, насиловали клаву
и сколько
вмятых в блюдце сигарет покоится на кухне.
лучше спи.
спишь лучше,
до тех пор пока не знаешь прогрессивных мыслей поколений gap,
плодящихся в попытках превзойти друг друга
в крутизне
завернутого в бесконечные обертки слога.