04. 02. 00.
Я больше не могу тебе писать стихи.
Я неприятен сам себе коленопреклоненный.
Гораздо проще подарить французские духи,
Чем острый нож из сердца кровью напоенный.
Ты за духи так щедро награждаешь.
Что пожелаю, нынче вечером – мое.
А утром как чужая ты порхаешь.
Мне так противно это превращение твое,
Как впрочем, и другие превращенья.
Ведь я тебя придумал так чудесно.
Реальность же – лишь тошнота и возмущенье.
И ты Моя в реальной жизни неуместна…
И ты Моя в реальной жизни так банальна…
Так неприлично чисты белые одежды,
Ведь здесь не сцена и дерьмо вокруг реально.
Все здесь попроще и мечтанья и надежды.
Я понимаю, что Моя ты здесь не к месту,
Но так привык я к созданному мною.
По-прежнему влюблен в волшебную невесту
Не замечая ту, что рядом здесь со мною.
Я вас люблю, французские духи,
За то, что дарите мне сладкие мгновенья!
И в благодарность вам свои пишу стихи –
За ложь желанную, за сказку, за прозренье…