Ты говорил, что все поэты лгут,
Что сам поэт и знаешь эти страсти,
Что лицемерьем эти строки жгут,
И упиваются напастям.
Ты говорил, что все поэты лишь –
Притворщики и выдумщики только,
Что каждый сотворенный ими стиш
Из ягод словоблудия настойка.
Тогда я не поэт, ведь я пишу
Сквозь сердце, пропуская каждый росчерк,
Я душу отдаю карандашу,
По нервам вырисовывая почерк.
И по моей душе, как по траве
Ты прошагал, насмешлив и не робок.
И мял цветы в душистой мураве,
Шел на пролом, не замечая тропок.
А я твердила, что не лгу ничуть,
Что боль моя в стихах из сердца льется.
Коль в жизни плачу, то в стихах кричу.
И для меня они надежней лоций.
Они мне светят в страшной темноте,
Их принимаю, как святую дань я.
Их нахожу в звенящей пустоте
И не могу придумывать страданье.
И не могу придумывать любовь.
Я лишь люблю иль просто вспоминаю.
И этим освятиться слог любой
Дождливым ноябрем и светлым маем.
Тогда я не поэт… И что ж судьбе
Пенять за розги, плети и за прутья…
Ты говорил… Я верила тебе…
Сама себя пыталась обмануть я.
Сентябрь 01
.