Проснусь, бывает, поутру
под шум дождя,
с лица остатки сна сотру,
сожму нож дня
и отсеку себе ломоть
рутины той,
что (часто волком вою хоть)
зову судьбой.
Настала осень, без потерь
уже не жить.
Подскажет кто, кого теперь
благодарить,
что с вешним шёпотом листвы
уже тогда
ко мне во снах являлись Вы,
моя Судьба?
8.9.01