…прекрасного лица
не может смерть растлить…
Ф. Петрарка
1.
Выходя из лица,
скрестил руки,
чтобы видеть смерть,
свисающую пауком
с уст ближнего.
Небо упало, как крест,
на вой пса.
И камень,
бросивший меня обратно,
в твою грудь,
был воскресеньем
одиночества…
2.
Никто так с миром не простился,
никто в пустоте не вздохнул,
принимая красоту,
как ребёнок – сосок,
губами отшельника,
и - смерти экстаз,
как дрожь зачатия,
искристость ночи,
в которой вера
есть средоточьем мира,
обращенным вспять…
1977
***