Милая спит - у нее был хэппенинг, шопинг, дарлинг...
Тень уик-энда лениво скользит на север -
мне на прикрытые веки ночной прохладой,
медленными стихами, дыханием пред-осенним.
Милая спит - у нее был боулинг, дринкинг, токинг...
Цепкими лапами горечь когтит горло.
Мечется сердце, метит в оконные стекла.
Мне без нее плохо. Темно. Неполно.
Память влетает в форточку. Пахнет ее духами.
Вздрагиваю - не видит. Зову - не слышит.
Милая спит. Дышит во сне стихами.
И ничего,
ничего,
ничего не пишет.