Не слыша мыслей своих в шуме,
я, замирая у листа,
краду порою для раздумий
ночное время неспроста.
Жду терпеливо, без претензий
под звон спрессованной тиши,
не зарифмованных сентенций, -
простого шёпота души.
Я расширяю поиск слова
и киноленту прошлых лет
в мозгах прокручиваю снова
под треск дешёвых сигарет.
Словесный штиль превозмогая,
бросаюсь в плаванье гребцом,
но очень часто засыпаю,
в туман листа упав лицом.
Лишь иногда, в лучах рассвета,
под крик весёлый петуха,
я, ощутив себя поэтом,
рождаюсь строчками стиха!...
5.08.2001