Наш маршрут -
. . . . он больше не выглядит
. . . . . . . . . . стрелкой на карте.
Птичку ждут,
. . . . но она не вылетит -
. . . . . . . . . . это точно.
Берег крут,
. . . . и теперь нам не выбраться,
. . . . . . . . . . как было в марте,
А потом - в апреле и в мае.
. . . . . . . . . . . . Июль - это кочка,
На которую встав,
. . . . открываешь в себе
. . . . . . . . . горизонты
Мелового листа
. . . . в предвкушенье побед
. . . . . . . . . . над молчаньем.
Как мычанье проста
. . . . мысль, что ты не поэт -
. . . . . . . . . . круг разомкнут,
И наказан порок,
. . . . . . и святые джазуют мощами,
Собираясь на марш,
. . . . как Олег сбирался
. . . . . . . . . . к хазарам,
Как кривая продаж
. . . . в ритме вальса
. . . . . . . . . пятится к старту,
Как турист (только наш!)
. . . . . . едет в Зальцбург
. . . . . . . . . с своим самоваром,
То есть с образом Юрмалы,
. . . . . . . . . Таллинна или Тарту.
Лето, как геморрой,
. . . . выпадает при каждом
. . . . . . . . . . . . поносе.
За неверный пароль
. . . . . . лупят дважды -
. . . . . . . . . оно и понятно.
Вновь июльской жарой,
. . . . . . . словно блажь,
. . . . . . . . . начинается осень,
Оставляя за кадром
. . . . . . . потерянный рай.
. . . . . . . . . . . . . . . Снято.