Крысы уходят...

    
  Восемь пробоин,
                     пожар на корме,
  Мачта
           куда-то пропала...
  Прямо по курсу
                    надёжная смерть -
  Шторм
           и прибрежные скалы.

  Крысы вздыхают:
                     "Пора уходить.
  Что тут поделаешь...
                      Надо..."
  Ветер качает
                  у самой воды
  Цепь
          и обрывки канатов...
  Жалобно пискнув:
                      "Прощай,дорогой!"
  И
       непонятное что-то,
  Хитрые крысы
                  одна за другой
  Вмиг
          исчезают за бортом.

  Утро.
           Остались в туманной дали
  Страшные скалы
                    и мели.
  К порту приписки
                      корабль привели
  Те,
         что уйти не посмели.