Тебе не нравится мотив,
который я сложить сумел.
Гитару просишь отложить,
а я не всё ещё пропел.
И грусть в душе своей храня,
терзаюсь только лишь одним:
пишу я песни для тебя,
а нравятся они другим.
Но пальцами касаться струн
мне невозможно запретить.
Без них я просто не смогу
любить тебя, а значит жить.
Зима не может победить,
когда вокруг апрель цветёт.
И я не в силах говорить,
когда душа моя поёт.
Ты подниматься не спеши
и не бросай прощальный взор.
Да, это пение души,
а не гитарный перебор.
Пою я только для тебя,
но, к сожалению, не ты
мне аплодируешь, любя,
и даришь алые цветы.
Ты всё же встала и сейчас
из зала навсегда уйдёшь.
И я тебе в последний раз
пою прощальное: ну что ж,
меня ты вспомнить не забудь,
когда назло своей судьбе
я напишу кому-нибудь
то, что понравится тебе.