Лишь только подснежник распустится в срок,
лишь только приблизятся первые грозы,
к футбольному полю на серый песок
с трибун стадиона покатятся слёзы.
Сквозь годы потерь и холодных ветров
(как мы иногда, вспомнив детство и школу)
щемящею болью пустых секторов
он будет грустить по БОЛЬШОМУ ФУТБОЛУ.
Священную память храня обо всём,
он помнит давно отшумевшие матчи,
когда фонари бирюзовым огнём
горели на ныне ржавеющих мачтах.
Он помнит, как гул от накала страстей
летел над землею в вечернем тумане.
Он помнит своих легендарных гостей,
таких как Лев Яшин, Стрельцов, Кипиани.
Он помнит, как пяткой Прокоп забивал
и как в апогее футбольной корриды
могучим ударом его сотрясал
восторженный рёв белорусской торсиды.
Он помнит победы далёкой поры,
их было всегда по хорошему мало.
Он помнит твои золотые голы,
команда, которой с годами не стало.
И снятся ему чемпионские сны,
где вихри атак на ворота несутся.
Туда мы опять непременно должны
однажды вернуться, однажды вернуться.
И пусть это будет немного не так,
не в рамках страны, а Европы и шире
мы здесь победим и московский "Спартак",
и самые лучшие сборные в мире.
..............1995г.