Пусть топкой мостовой набитый рот
нежнейшее из слов произнесет,
в разрыве вены избывая крах
клоаки, затаившейся под спудом
имен моей любви…
Пусть в сброшенных цепях
пчел копошатся бронзовые чуда,
от губ отшвыривая осень на сносях…
Так, потакая гордости навзрыд,
никто не сможет в наслоеньях боли
не обнаружить вечности полип,
запечатленный местью и изгоем.
Лишь лето числится,
и заполночь плодясь
к своим концам,
торопит завязь в грязь…
***