Как хочется сна, перерезанных стрелок,
Пустых телеграмм, безалаберной лжи,
"Карету!", оркестра из медных тарелок,
Того, что нигде никогда не лежит.
Как хочется веры, травы придорожной,
Вселенной огня, нерастраченных сил,
Медовой горчицы, перчёных пирожных,
Того, что никто никогда не вкусил.
Как хочется хота, безвола и сыта,
Презрения к деньгам и... и... и... и... и... и...
PS
Но бог — провиденье колет корыта,
В подкладку пихает шкуру свиньи.