Густой кисель тумана пьет
Унылый пруд под сенью ивы,
Болотник иволгой поет,
Пока жена готовит пиво.
Спеленутый осенний пруд
Окован цепями из листьев,
А холод весит добрый пуд
И режет краем острым кисти.
И белой ватой первый снег
Задумчиво кружится в танце,
И кажется, что целый век
Он будет радоваться вальсу...