Один мой друг, художник и поэт,
Всегда рисует мрачные картины
И он талантлив, в том сомненья нет,
Но в творчестве дошел до середины.
Другой же - балагур и весельчак,
Его картины красками согреты.
Он может сутки пить и натощак
Весь день потом выдумывать сонеты.
Один из них прочел тележку книг
И этого ему казалось мало.
Другой молился, и читать привык
Лишь то, что положенье позволяло.
Я их обоих пригласил за стол
И оба были в творческом угаре.
Я был на кухне, а когда вошел -
Застал их спор в комическом разгаре.
Один из них сказал: "Спасенья нет,
Ты не проник в свое предназначенье".
Другой кричал: "Ты вовсе не поэт,
А, лишь сплошное недоразуменье".
Оставим их, им так и не дано
В себе преодолеть порочность круга.
Они привыкли к этому давно
И ценности насилуют друг друга.
Но не было в Предвечности проблем,
Они иного, внутреннего склада.
Быть может, сотворили их затем,
Что соединять в гармонию не надо.
И следует по-разному писать,
И можно мягко или же посуше,
Но лишь затем поэтом нужно стать,
Чтобы стучаться в дремлющие души!