Снова иду мимо окон знакомых,
глаз в них сую - аморальнейший тип -
словно в святилище в катакомбах
пошлую надпись пытаюсь найти,
словно семейную тайну, похитив,
сделать желаю предметом клевет
или корыстно охочусь, простите,
за компроматом… Конешно же нет!
Просто я так - по затылкам - читаю
повесть привычной, родной теплоты;
мне удивительна, как горностаю
жаркие ярких провинций цветы
странны: привык он к объятиям снежным
гордой, огромной, слепящей страны,
где горизонтом угрюмо-кромешным
все от рождения окружены…
Я не охотник до женских секретов
и не ищу долгожданных крамол:
просто люблю эти окна, с их светом,
так, как вождей обожал комсомол.