Меня терзал неясный Sehnsucht,
и совесть мне мешала жить,
а нынче - солнце стало мягким,
и тонким, нежным - задник неба.
Я наслаждаюсь белым цветом
и облака на кромке крыши,
и острой, и совсем не страшной,
и красоты твоей одежды.
Ну отчего же я, художник,
не в состоянии отметить
в послушной плоскости бумаги
того, что радостно для глаза?
Что нарисую - неправдиво:
казалось, линии все те же,
но настроение не то.
А может, маслом попытаться?