Ну, ладно,
«Я не умею писать стихов».
Но я же могу сказать просто так.
Да все и так понятно:
мы – это мы, любовь – это любовь.
Остальное - на вечер - пустяк.
Ведь можно забыть, что зима
и город,
и Петр на черном коне.
Не надо.
И даже не надо Портленд,
а просто ходить по траве.
Вдохни этот запах,
чуть пыльный и горький,
как запах солнца и дачного лета.
И мы пойдем. Чинно и тихо.
И будем думать, что мы – поэты.
А мы – нет.
Мы просто придумали город.
И сами же рвемся сбежать отсюда.
К черту.
К черту Петра, корабли и Портленд.
Не буду писать стихи.
Не буду.
Не буду.