Мистика, скажете, мистика -
по мановенью руки
на белоснежности листика
чудо рожденья строки.
Буковка тянется к буковке,
ритм барабанит капель,
я улыбаюсь так, будто бы
не было зимних потерь.
Это спокойствие внешнее
стоило лишних седин...
Смыли тоску слёзы вешние,
но я, как прежде, один...
Заколосятся озимые,
зрея значением слов.
Раны, на сердце носимые,
станут основой стихов.
Жизнь переменится к лучшему!...
Ну, а пока, без затей,
я с замиранием слушаю
щебет весенних грачей.
1.04.2001