Люблю сидеть в начале марта,
пия французские коктейли,
в бистро на улице Монмартра
с какой-нибудь мадмуазелью:
навес интимно полосатый
и полотнянно-полусонный
полощут разные пассаты,
мусолят всякие муссоны,
гарсоны шастают на цырлах,
как мимолётные виденья,
и шансонье, откушав цитрус,
для нас с Люси поёт за деньги,
и мсье - в порядке терренкура -
осуществляют променады…
Не тычь, Люси, в салат окурок!
И из горла не пей, не надо!
Не упрощай! не торопися!
Взгляни - обсели тротуары
жрецы панельной живописи
Делакруа и Ренуары,
любови той же бродят жрицы,
субтильно-стильные гризетки,
и два, забывшие побриться,
поэта в замшевых беретках
речитативно словоблудят…
Итак: весна, бистро, полудень
и я, и лёгкая Люси,
и "в.Клико" под лососИ.
А между тем - близка развязка,
и солнце сирое не греет,
и тлеет день, и воздух вязкий
сереет, преет и мокреет,
грозы лазоревая грыжа
смурно и сыро хмарью зреет,
и в хвором небе над Парижем -
фанер куда-то гордо реет!
Он то стрелою взмоет к тучам,
то чёрных крыш коснётся краем,
и - вновь парит, фанер летучий,
как бы резвяся и играя.