Макая нос
в прозрачную струю,
лежу на животе и пью,
слегка целуя,
плывущие с тобою облака,
и бесконечное, загадочное небо,
нектар и лепестки цветка,
и запах дня, и вязкий вкус хвои,
и вечные мелодии твои,
лесной ручей.
Я так давно здесь не был
в безмолвном и бесхитростном раю.
И нежная, прохладная рука
твоя
который год мою щеку минует.
А я, увы, безропотно терплю,
лишь откровенно к вечности ревную,
что лени совершенно не тая,
лежит на берегу твоем всегда
и влагу пьет твою, слегка целуя.
Тобою, самым звонким из ключей,
порою отпирая кладовую,
где ждет нас педантичный казначей,
давно уже отмерявший от времени
ничтожные кусочки
жизни-бремени.
Всего одной
и, может быть, не лучшей,
но только лишь представится мне случай,
как вновь лежу на животе
и пью
цветы и облака
в тебе плывущие.
Смотрю в твое открытое окно
и вижу дно.
Твердо оно. И это качество, земле присущее,
так просто и легко принять за сущее,
всего одно сомнение тая –
не есть ли сущее,
в лесу бегущая,
твоя волшебная струя,
лесной ручей.