Костры, где мы жгли газеты
В давно позабытом детстве,
Приносят прелую осень,
Что пахнет грязной водою.
Костры, где сжигают одежды
Печальных голых деревьев,
Бросают в осеннее небо
Серые тучи дыма,
Которые влагой прольются,
Осенней горькою влагой
На улицы нашего детства,
На серые наши жилища.
Осенние серые тучи
Зальют и быстро потушат
Костры, где мы жгли газеты,
Костры, что мы помним с детства...