***
Венеция. Высокая вода.
Вечерние глаза уже незорки.
Сверну с моста - и снова не туда.
Туман. Огни. Застегнутые створки.
Еще один беспомощный зигзаг -
и брошу поиск свежих траекторий.
Венеция, веди скорей в кабак
любителя трактиров и тратторий!
Пока вина домашнего графин
мне не донес нерасторопный малый,
ломаю хлеб или крошу графит
в своих листах, как пилигрим бывалый.
Смеются маски. Пляшут катера.
Еда благоухает и дымится.
"Благодарю, что я не сдох вчера... -
хриплю я небу прежде, чем напиться, -
...за драгоценный, дряхлый реквизит,
желанный и знакомый до зевоты,
за то, что ангел в облаке скользит
и гондольер не попадает в ноты..."