Троллейбус. Ночь. Проталина окна.
Весь мир стеклом на «тут» и «там» поделен
(одно в другом), краями сопределен,
и где-то там, снаружи, ждет Она…
Снаружи, там, где нет сейчас меня,
какой-то Он, что сверлит темень взглядом,
ждет ту, что «обилетив» ряд за рядом,
проходит мимо, мелочью звеня…
Водителю троллейбуса неловко,
что долго так тянул до остановки,
(все выхода и входа заждались),
одним рывком распахивает двери,
готовый к пополненью и потере,
и смотрит, как миры переплелись…
30.12.2000