под роспись от женщины я получаю стихи
в пластмассовых ящиках непостоянных измен
в граненных стаканах где водкой не пахнет но все ж
оттуда мне выпить конечно придется до дна
а мертвые бабочки громко хрустят на плечах
я знаю у женщины есть чем меня удивить
я знаю что листья у кактусов колят до слез
когда расцветает ее отчужденье ко мне
и все же как чисто когда умирает любовь
гремит подстаканник граненный ладонью ее
я знаю что что-то всегда получаю взамен
когда эта женщина ходит дорогой измен