К. Я.
Фотограф, ты оставил память
Об упорхнувших наших буднях.
Запечатлел ты много зданий,
Которых, как и нас, не будет.
Фотограф щелкает. Секунда ...
И вылетает в небо птичка.
От пленки к пленке - наши судьбы
И стай незримых перекличка.
Листаю старые альбомы.
Тут все знакомо, и не очень.
Вот отпечаток старый, темный.
Он рассказать так много хочет.
За каждым снимком - жизни строки
Прошедшие не раз сквозь призму.
В домах, в траве, в деревьях, в стеклах -
Прошедших судеб виден призрак.
Фотограф щелкает, и птичка
Вливается в таких же стаю.
Мгновенье поймано с поличным,
А день взметнулся и - растаял.
Мне кажется порой, что звезды -
Скопления таких вот птичек,
Метаморфозы ночи поздней
С гудком последней электрички.
Нас встречи ждут с ушедшим миром,
Закрученным, как фотопленка.
Там и злодеи, и кумиры,
И смех беспечного ребенка.
Застыли образы и годы.
Застыли лица, судьбы, души.
Застыли радость и невзгоды.
Листай альбом. Смотри и слушай.
30 марта 1999 года