Не степи глаза мои видят,
А в поле поднявшийся хлеб,
Несут мои руки, как сына,
В тряпицу спелёнутый серп.
Не боль моя ноет в коленях,
Не с устали ноги дрожат,
То мягко скрипит колыбелью
На хвойных полозьях земля.
Не цепи звенят у колодца,
Сырая бадья не гремит,
То налитый колокол бьётся
В груди раскалённой земли!
Не тын мои плечи хоронит,
А вербная пряжа листвы…
Мерцает свечой подорожник
Пред ветхой иконой избы.