Мне трава полынная не горька.
Пожелтела, выцвела до корня!
Не водой крещеная – на ветрах
вековая доля ея!
Мне меча булатного не ковать.
За плечами пажити да хлеба,
Вся земная силушка в кулаках
Вся земная правда в глазах.
…Поле машет алыми маками,
Тучи кроют бранными латами,
Зазнобило веточку на ветру,
молодую, ивовую.
Заплутали аисты в облаках,
расклевали вороны два гнезда.
До чего же чёрная та зола,
смоляная, избенная…
Разнесу я по полю семена,
допою былинную во слезах,
не к беде настоянным солодом
братьев помяну у креста.
Калачи румяные на столе,
над колодцем клонится журавель,
над трубою глиняной два крыла,
а на коленах - два сына.