Безветрие.
Безмолвие.
Солнце
не греет.
Жизни дождавшись,
иду
по самому
краю.
Осень недолгая,
знаю.
На улице
утренний иней.
Люди, скучающие
в бетоне.
Кто-то в окно
кто-то в дверь
голову
тянет.
Свежей газеты
краска
пачкает палец
большой
и указательный
посередине.
В светлом плаще.
Надела.
Зачем?
Вытереть грязь
о край,
где дно
у кармана.
На эскалатор,
пресса
под мышкой.
Пластик
в бутылку
выдутый
летит
по ступенькам
вниз,
брошенный
той разодетой
блондинкой,
с грохотом,
пугает
и будит.
Утро.
Метро.
Осторожно,
двери...