Вы хотели моей поэзии?
Извольте, коль в этом соль!
Но не гневите, милейший,
Если будет радостной боль,
Если окна - туман от пота -
Вдруг превратятся в снег.
Я невинен, прошедший кто-то
Плюнул на то, что я пел,
На то, что я видел радость
В последнем опавшем листе.
Он смеялся – чужая усталость
Легка и, причем, вдвойне.
Последняя капля дождя
Наполнила мой бокал.
Боже! Как я его ждал,
Если бы кто-нибудь знал!
Он мне осенью пел …Уходя,
Слышишь? Шуршит листва!
Видишь? Играет дождь.
Струны – моя душа!
Пальцы твои – ночь!
Ночь беспредельно нежна,
Но струны нежней, пойми,
Если струны – моя душа,
А ночь – это пальцы твои.
Может,этого ты не знал?
В том не твоя вина.
Играй, музыкант, играй!
Но налей страдальцу вина.
Дождь и осень – две излюбленных темы -
Видно большего мне не дано…
Не любовь, так глумное вино,
Не шелка, так сырые стены.
Я не привык торговаться -
Эти склоки не для меня.
Я пел и ехидно смеялся,
Последней каплей любви умывался,
Бокалами об пол звеня.
И Вы понимали меня,
Но не всегда одобряли.
Ваши пальцы гитару ласкали
И вы обо всем забывали,
Даже если рядом была она…
А может быть я не прав?
Не стоит, право… Обиды
Оставим. Быть может, упав,
Поднимемся. Там будет видно.
Лето 1986.
Калининград.