На пыльном подоконнике с цветами,
Которые, естественно, завяли,
Валялись, между прочим, как бы мимоходом,
Мои божественные вырванные годы.
Где осень и, конечно, непогода,
В переплетении, с упитым в доску, сбродом.
Лишь, непонятно, как они попали,
На подоконник с мертвыми стихами.
И эту падаль подает на стол
Кухарка, с пышным бюстом от Дахау:
Гарнир, графин с массандровским вином
И книга в клеточку, от Картасара.
На подоконнике, с упитым, в дым, народом,
Пылились вырванные годы…
07.12.1989 г.Ялта.