Мертвое поле
Кабала у последней черты,
Вдалеке от бескрайних дорог.
На холмах там чернеют кресты
И хвосты беспокойных сорок.
Пустота одиноких земель
Заставляет сорок тосковать,
На крестах извивается хмель,
Только некому хмель тот убрать,
И сварить чудодейственный эль
Вечным сном спит погибшая рать...
© Copyright:
Олег Клим, 2000
Свидетельство о публикации №100092900291