В далёком туманном священном краю,
Где вечно лишь осень царит,
Печально кленовая роща стоит,
Над ней ветры тучи несут.
И в самом укромном её уголке
Ручей безымянный течёт,
О днях, безвозвратно ушедших, поёт,
И мысли его вдалеке.
Случившееся утонуло в веках,
И битвы той грохот мечей
Умолк уж давно, и не слышно речей,
Остался смертельный лишь страх.
Тринадцать фигур неподвижно стоят
И смотрят куда-то вперёд.
К порыву, к движению их что-то зовёт,
Однако недвижен их взгляд.
Усилием воли, неведомой мне,
Они в камень обращены,
Движения магией прекращены,
Повержены в древней войне.
Но верность щиту и мечу сохранив,
Забыли свободу навек
Тринадцать закованных в сталь человек,
Закованный в латы порыв:
Однажды, на несколько быстрых минут,
Когда солнце вышло из туч,
Тринадцать фигур осветил солнца луч
И снял часть невидимых пут.
Но вместо того, чтоб мечи опустить
И кинуть на землю щиты,
Они под влиянием древней вражды
Друг друга не смогли простить...
Дождливое облако, солнце закрыв,
Заштопало серый цвет туч.
Пресёкся чудесный златой солнца луч,
Вновь в камень людей превратив.
Опять в парк кленовый пришла тишина,
Опять он недвижим стоит.
Покров из оранжевых листьев лежит,
И только ручья речь слышна...