Последний поэт на зелёной планете -
Последняя память о прожитом лете -
В долине, покрытой цветами тюльпана,
В которую осень спустилась нежданно,
Живёт и творит, и не ведает грусти,
И вряд ли перо он когда-то отпустит.
И мысли, и образы - всё у поэта
В час поздний заката иль ранний рассвета,
Взрывая бумаги пустынное поле,
В стихах воплощаются, рвутся на волю,
Как листья опавшие в небе кружатся,
Покровом сплошным всё на землю ложатся -
Последняя осень в долине тюльпанов
Скрывает творенья стенами туманов,
Никто не прочтёт их, никто не узреет
Божественный свет, что поэта лелеет....
Зима всё укроет пушистым покровом -
И равная участь и старым, и новым
Стихам - быть погибшими вместе с поэтом,
Того, что остаться не мог только с летом....
Последний поэт же не чувствует грусти
И в сердце своё лишь весну он и пустит,
Когда порастёт вся долина зелёным,
Отчаянно-ярким, отчаянно-новым,
Увидим лишь только стихи на бумаге,
И вновь поразимся безумной отваге
Того, кто себя всего музе доверил,
В полёт вдохновения свято поверил....
В долине тюльпанов, сменяя друг друга,
Пройдутся один за другим, как по кругу
Четыре сезона, и снова четыре....
Ничто не изменится в солнечном мире,
Тюльпаны взрастут на твореньях поэта,
И будут ловить струи яркого света....
Но всё же когда-нибудь - я это знаю -
Сюда я приду и стихи прочитаю....