Ползет капитан,
сжимая стакан,
по посудине старой.
Гитара
бренчит в разлетевшихся струнах –
ей трудно.
Там в кубрике пьяные мальчики плачут.
Версаче
им вряд ли приснится,
иначе
они не ходили бы в рваных тельняшках
и крашеных
девок
не мяли за садом.
Надсадно,
на окрик,
смоля папироску,
боцман шершавит
сердце вопросом:
"Что там сказала она про Ахилла,
когда уходила?.."
Мокрым
котенком осталось прошлое. –
Платье в горошек,
и нервно поющий Боб Дилан...